樊静抬手翻了翻摆在写字桌上的那本台历，童原的母亲孔雨庭七月十八号下葬，今天八月五日，那孩子已经日夜不分地断断续续睡了半个多月。

樊静认为没有任何一个人能轻易走出失去母亲的阴雨，正因为她经历过，所以她知道童原心里淤积着许多无法轻易排解的情绪。

对于失去至亲的人，安慰无用，劝说无用，她只能凭借自己的意志一步一步走出那片绵延不绝的阴雨。

窗外暮色四合，残月如钩，樊静手里端着透明玻璃酒杯坐在露台上看青城夜晚璀璨的灯火，童原推门看见樊静倚在露台的椅子上微微一愣，她的目光下意识地落在樊静手旁的那本蓝色封皮诗集。

“老师，您都知道了？”

童原顶着一张涨红的脸满心忐忑地问樊静。

“知道什么了？”

樊静抬起头问童原。

“知道……是我写的那首诗。”

童原艰难地回答。

“你为什么要把那首诗发给我呢？”

樊静紧接着又问。

“我……”

童原绞尽脑汁也想不出适合的答案。

“是想让我这个语文老师批改对吗？”

樊静抢在前头替童原回答。

“对，我是想让您批改。”

童原听到樊静的回答如释负重。

“你的这首诗遣词造句优美清新，字里行间意境感很强，只是末尾两句和前面内容衔接得有些突兀，风格也不一致……但是比起空灵感伤的前十三句，我却更喜欢突兀且风格不一致的后两句。”

樊静为了缓解童原的尴尬故作认真点评，她其实并不擅长评价任何诗歌，平时阅读的大多都是哲学、历史书籍与传统文学。

“谢谢老师。”

童原身上药物残留的困意被樊静尽数驱逐。

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