“蜘蛛侠，这边。”

路灯照不到的街角阴影中，丧钟带着古一站在那里，朝着垂头丧气走出建筑物的彼得招招手。

小虫看起来挺失落的，连肩膀都耷拉着，脚步沉重，一只手捂着自己受伤的胳膊，脑袋只看着地面。

大楼中透出的光将他的影子拖得很长，就仿佛那是一种负担。

“啊，丧钟先生，晚上好。”

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