“小枫那孩子，又不肯跟我说实话。

每次问他你们怎么样，他就说‘都挺好’。

他说挺好的时候，我就知道不好。”

病房里安静了两秒。

高建军放下碗，抬头看着王淑芬。

“婶儿，老大真挺好。

他是俺们里面伤最少的。

每次有危险，他都冲在最前头，但他命硬。”

“命硬也是命。”

王淑芬的眼眶红了一圈，但没掉眼泪。

她把最后一份饭菜装进保温桶，盖上盖子。

“我去给小枫送饭。

他在楼下的办公室里，说是在处理什么文件。”

“嗯。”

王淑芬提着保温桶出去了。

林国栋跟在后面，走到门口停了一下，回头看了两个年轻人一眼。

“好好养伤。”

门关上了。

高建军盯着天花板看了一会儿，把碗里最后一块红烧肉塞进嘴里。

“键盘。”

“嗯？”

“你说老大他爸他妈，每次来都带这么多东西。

你说他们是不是……”

“是。”

徐天龙打断他，“他们把咱们当自家孩子。”

高建军没接话。

他把碗放在床头柜上，用右手揉了揉鼻子。

下午三点。

病房门又被推开了。

这次进来的是一个五十出头的妇女，个头不高，皮肤黝黑，手里拎着两个鼓鼓囊囊的编织袋。

她穿着一件洗得发白的蓝色棉袄，头发用一根皮筋扎在脑后，鬓角全白了。

高建军的表情在看到她的瞬间僵住了。

“妈？”

高建军的母亲站在门口，看着病床上的儿子。

她的目光落在那条缠满纱布的左臂上，嘴唇抖了两下。

“你这胳膊怎么了？”

“没事，擦伤。”

“擦伤能缠这么多纱布？”

她走过来，手伸到半空，想摸，又缩了回去。

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