第十七日。

清晨落了一层薄雾。

我醒来时，雾正从帐幕边缘漫进来，灰白的、湿冷的，像无数细小的蛛丝缠上我裸露的脚踝。

阿云嘎蹲在帐口，背对着我，正用一块粗布擦拭一柄短刀。

刀身不长，约莫成年人小臂，刃口有几处细小的卷边。

他把布条缠在掌心，一下一下，从刀根推到刀尖，推得很慢。

他听见我起身，没有回头。

“那是我阿爸的刀。”

他说。

我把羊皮裹紧，没有说话。

“他去年冬天死在铁门那边。”

他把刀翻了个面，继续推，“尸体没找回来。

秃鹫和狼分干净了。”

他顿了顿。

“刀是后来从俘虏那里缴回来的。

那人用我阿爸的刀砍过三个白狼部的牧人，血槽里还有没擦净的锈。”

他把布条从掌心解下，刀柄朝前，递给我。

“你用它。”

我接过刀。

刀刃比我预想中更轻，平衡点在刀根前三指。

我把刀竖在眼前，刃口在雾光里泛着暗哑的灰，像冬眠未醒的蛇。

“谢了。”

他站起身，拍膝上的土。

“不用还。”

——

雾没有散。

我穿过营地边缘那排废弃旧帐，脚掌踏过湿滑的碎石，每一步都陷进冰凉的泥里。

炊帐方向没有升起炊烟——今日无人进食。

祭台前的空地上，已经聚起了比昨日更多的人影，在雾里凝成一团团沉默的黑色块。

他们看见我。

人群自动裂开一道缝。

比昨日更宽，更沉默，更接近葬礼。

我穿过那道缝，脚掌踩进空地中央那片被千百双脚踩踏过的硬泥。

雾太浓，浓到我看不清祭台边缘的兽骨旌幡，看不清那顶镶白狼尾的兽皮帐，只能看见空地尽头那团更浓的、正在缓缓移动的黑影。

他来了。

阿勒坦。

他的脚步很沉，每一步都像巨石滚过冻土。

雾在他膝弯处缠绕、退散、又重新聚拢，露出他布满旧疤的小腿，露出膝甲边缘那圈磨亮的铜钉，露出他垂在身侧的那柄刀。

那刀比我的长三倍。

刃宽如掌，背厚如指，刀尖在雾里泛着冷白色的寒。

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