菲利克斯焦躁地站起身，在房间里来回踱步：“该死，你和那种人在一起鬼混！

这年头，你还以为谁都有出人头地的机会？那个该死的……你以为在柏林，会有他的位置？今天他像阴沟里的臭虫似的在地下爬行，没叫人踩死，那是因为他还有些价值。

等到战争结束，重新整顿秩序的时候。

呵！

这里根本没有他的位置——你以为几块奖章顶什么用？”

安德烈亚斯把文件扔到了桌面上。

他很少这么粗暴地处事，少见的愠怒出现在他的眉眼之间：“轮不到你来教训我，白痴。

你在嫉妒什么，你有什么可嫉妒？你连他的一根头发丝都比不上。”

安德烈亚斯会讽刺，会站在一边冷笑，很少沉下脸和人激烈地争论。

菲利克斯呆住了。

他像看陌生人似的打量着这位老情人，因为怒火而泛红的脸颊快要滴血。

他捏紧拳头，从嗓子里挤出嘶嘶的话语：“但愿你将来还能这么说。

你等着，我会让他下地狱的，是的，就这么办……”

“哦，你大可以试试。”

“我有一万种方法——”

后半句话让他吞进了肚子里。

安德烈亚斯对着他的鼻子打了一拳，几乎让他栽倒在地上。

菲利克斯倒退了一步，摸着脸上的血迹，下一秒，他抄起桌面的摆件，朝安德烈亚斯扔过去。

白瓷的雕塑擦着安德烈亚斯的耳畔飞过，摔碎在他身后的书柜上。

安德烈亚斯掏出手枪，后退了一步：“这未免太失礼了。”

菲利克斯难以置信，气喘吁吁地整理着外套。

安德烈亚斯拿着手枪，坐回了办公椅上，好像面前这个鼻子流血的人同他毫无关系似的。

他扔给菲利克斯一条手绢，一动不动地思索了片刻，忽然微笑起来。

“别这样。

我不介意让你永远留在柏林。”

他似乎因为嗅到鲜血而兴奋，向椅子后面靠过去，笑容短暂得像脸颊抽搐了一下，很快消失不见了：“崇尚暴力的可远不止你一个。

你我可以相安无事，但是，哎呀，你不能总挑战我的底线。

你还记得我父亲吗？你们见过可不止一次。

你知道他怎么说的，‘这疯子什么事都干得出来’。

你以为我这些年只在柏林挣钱、玩乐、找人睡觉？我还有正经工作，比如……我知道你的未婚妻，她的履历是很干净，但未必有你想得那么干净，你也一样。

你在酒吧怎么对我说的？哦，我在法国做些买卖，我可以弄到护照。

你想去哪里呢？”

菲利克斯粗暴地踢了椅子一脚。

他确实是个恶心的东西，安德烈亚斯心想，这么些年，他一点儿变化也没有，这就足够叫人恶心了。

平静而恶毒的心思划过他的脑海：如果他构成威胁，不如就让他消失在世界上。

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