什么样的春天这么冷。

谢尔盖对着窗外发愣，透过玻璃的反光观察众人。

安德烈亚斯不在他的视线之中。

他正在隔壁向柏林发电报。

门半掩着，谢尔盖能听见急促的敲击声，紧接着，木头椅子框地移开，哒哒的脚步声响起。

一个声音出现在他身后。

“你怎么不上楼去？”

安德烈亚斯面向窗户，他们的视线在玻璃窗上交汇了。

谢尔盖连忙起身，鞋跟带到椅子，踉跄了一下。

做什么这样着急，他麻木地叫自己务必冷静，可今晚，他心里的支点不知去了哪里。

安德烈亚斯已经走上楼梯，他便跟上他的脚步，用钥匙开门，再把门锁好。

两人简单地洗漱一番，擦干头发，更换衣服。

窗外仍旧风雨交加。

他们一直沉默无言。

在临时安排的房间里，各怀鬼胎的两个人，在窗台前各自假装忙碌。

玻璃上的水流被床头灯照成了金红的小蛇，犹疑着、延宕着，某个瞬间倏忽穿过玻璃，落到窗台下的昏黑和虚无当中。

驳杂的雨声和它们迅捷的游动毫不相关，在这面窗上，正在进行一场配乐错误的歌剧。

覆盖天地的气象不会理会一扇窗上的水流，它再威严也无法掌控世界的每个角落。

我该去睡觉了，反正这有两张床。

谢尔盖站起身，正好撞见安德烈亚斯朝这边望来的视线。

他心里一空，脑中轰地一响，所有的打算都忘了。

难道我要一辈子不和他说话？谢尔盖攥紧拳头，尴尬地笑了笑，迎着那目光走过去。

现在他们都坐在木板搭成的床沿上了。

谢尔盖的绿眼睛被夜色渲染成平缓的棕色，他的面容不再带着天真的勇敢，反而沉静又悲伤。

那条差点要命的伤疤还在他的脖子上，他的嘴唇却在微笑。

安德烈亚斯忽然不愿面对他，双手在膝盖上抓紧了。

他准备起身离开，谢尔盖却握住他的手：“你在发抖。”

安德烈亚斯不情愿地转向他。

“天气很冷。”

“你总是不说真话。”

安德烈亚斯斜了他一眼，瞪着他额头上的擦伤：“对，我很生气，我很想揍你一耳光。

在树林里、在摩托上，我心里都在这样想。

我一直忍着。”

谢尔盖想给自己辩解几句。

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