月亮很亮，青石板地面泛着冷白色的光。

她赤着脚，没穿木屐，脚底踩在石板上冰凉彻骨。

走到偏院门口，门虚掩着。

里面没有劈柴声，也没有锉刀声。

她推开门。

迦夜还没睡。

他坐在门槛上，背靠着门框，仰头看月亮。

他穿了一件单薄的旧短褐，袖子照旧挽到肘弯。

左耳上的小银环在月光下和他脖子上暗金色的皮肤形成一种冷暖对照。

他看见她进来，没有站起来，只是往旁边挪了半尺，给她让出门槛的另一半。

黄蓉在他旁边坐下。

两个人都对着院子里的柴垛和炭火余烬。

炭火只剩一堆灰白色的灰，偶尔有一粒火星在灰堆里明灭一下。

怎么不睡。

她说。

睡不着。

他把手搁在膝盖上。

月光把他掌心里那道刀疤照得很清楚。

从虎口到小鱼际，横贯整个掌心，像一条干涸的旧河。

我也是。

她不说话了。

风吹过院子，把矮墙上的枯草吹得沙沙响。

远处的更夫敲了三更，梆子声闷闷地传过来，一下，两下，三下。

第三道环。

黄蓉开口了。

她的声音很轻，轻到像是自言自语。

刺青。

我在想在哪里。

想好了吗。

没有。

她低下头，看着自己赤裸的脚。

脚链可以藏在裙下。

项圈可以藏在领口里。

但刺青不一样。

刺青是刺进皮肉里的，擦不掉，脱不了。

选在哪里，就是把自己钉在那里。

迦夜没有接话。

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