这是他穿越过来以后第一次用毛笔写字，手有点生，但写着写着就顺了。

写到最后一个音符的时候，他的手停了一下，然后在曲谱的右下角写了一行小字——“谨以此曲，献给我的母亲，阿依古丽。”

他放下笔，看着那张宣纸。

墨迹还没有干，在灯光下泛着湿润的光泽。

他想起母妃，想起她坐在窗边吹笛子的样子，想起她笑着说“这是母妃家乡的曲子”

，想起她临终前说的“你要好好活着”

。

他把曲谱折起来，放进了抽屉里，和那块帕子放在一起。

抽屉里还有别的东西。

结婚证、选秀的奖杯照片、顾寒州写给他的那些纸条——有些是提醒他吃饭的，有些是告诉他几点回家的，有些只是写了“想你”

两个字。

他把纸条整理好，用一根橡皮筋扎起来，放在抽屉最里面。

他想，如果有一天他老了，像周世安那样老，他会把这些东西拿出来，一件一件地看。

那时候他大概会哭，但不是因为难过，是因为时间过去了那么久，那些人还在他心里。

第二天早上，萧辞远接到了库尔班的电话。

“孩子，阿史那想请你吃饭。

他做的饭。”

库尔班的声音在电话里听起来有点紧张，像是怕萧辞远拒绝。

萧辞远问：“什么时候？”

库尔班说：“今天中午。

在他的修车铺。

他亲自下厨。”

萧辞远看了一眼日程。

上午有一个采访，十一点结束。

从电视台到阿史那的修车铺，打车大概四十分钟，正好赶得上。

“好。

本王去。”

阿史那的修车铺在一条窄巷子里，两边是灰砖老墙，头顶是密密麻麻的电线。

铺面不大，两扇木门，一扇开着，一扇关着。

门口停着几辆正在修理的自行车，地上散落着螺丝、扳手、打气筒。

一个很大的工具箱靠在墙边，箱子是铁皮的，漆面斑驳，但锁扣擦得很亮。

萧辞远到的时候，阿史那正在灶台前炒菜。

灶台是临时用砖砌的，上面架着一口铁锅，锅里的油滋啦滋啦地响。

他用一把铁铲翻动着锅里的菜，动作很熟练。

“来了？”

阿史那头也不回，“坐。

马上好。”

萧辞远在铺子里唯一的一张桌子前坐下。

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