祖辈的烟锅太冲口

父辈的卷烟太刺喉

儿子的细烟卷没有劲头

我这一首诗等待了几十个年头

等待着儿子学会了抽烟喝酒

等待着孙儿说爷爷

故乡的石榴，已经

挂满了枝头

而我是否也会学着祖先们

对着阳光眯眼，抬头

任凭温暖从我的眼角里挤进

我的心中

任凭我眼角的泪水滴落在

我脚下这片沉睡着祖先的

广阔的土地上和

寂静的，田野中

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